Pucha, Todas Las Sangres

AY, hija, no sabes lo complicada que se ha puesto la identidad nacional. El otro día me llaman de parte de PPK para hacerme una propuesta de asesoría en el gobierno, hija, y después, cuando me enteré que primero la habían llamado a Susana y ella les dijo no porque no le pagaban viáticos neoyorquinos en Lima, los mandé a todos a chupar espárragos, pero verdes porque los blancos no saben a nada.

Bueno, la cosa es que tuve que ir a un Consejo de Ministros a escuchar huevada y media y después quedarme a negociar con la señorita Canuta, perdón por el lapsus, con PPK. Bueno, entro a un salón inmenso ahí donde antes mis hermanas mayores jugaban a la pega con Marita y Cucuchi y te lo juro que pensé que me había equivocado y me había metido a la academia de danzas típicas de Rosa Elvira Figueroa, cómo te explico.

A ver, empiezo de izquierda a derecha: estaba primero el gordo Bruce vestido de nativo machiguenga, hija, con una sábana teñida de último minuto con betún marrón como si fuera una cushma, y le habían pintado en la cara con rouge unas rayas a la apurada que estaban todas chuecas, sin mencionar las flechas que le aparecían por la espalda, hechas con palos de escoba partidos por la mitad. Casi muero, pero es que anda tan ocupado.

La siguiente (siempre van juntos con Bruce) la señorita de la mujer, que francamente no necesitaba disfraz, pero igual se había clavado una mantón de tapada que al final se lo terminé agradeciendo, hija, porque sólo le dejaba libre un ojo, y tú sabes que en esta vida siempre es útil saber qué es lo que muestras. Bueno, el siguiente era ni más ni menos que mi nunca bien ponderado Coche Bomba Lynch, hija, tan mal asesorado sabrá Dios por quién, que se había puesto un traje de palla de Corongo... ¡creyendo que era de hombre!, y lo tenías ahí, de lo más circunspecto informando sobre la derrama magisterial, con su corona de flores de kantúes y gladiolos de dos metros de alto, llena de cintas multicolores y su faldón de bastitas bordadas hasta los 47 Calimod que calza el pobre. Un poema, la próxima vez llama, Coche.

Bueno, después, los dos hermanitos Quijandría, hija, ambos de zapateadores de huaylarsh y la verdad, hija, que se les veía regios, te lo juro que a uno le dabas el saxo tenor y al otro la tarola, y componías un cuadro de Camino Brent. Con ellos, para serte sincera, no me hice de ningún conflicto porque se les veía nacidos para eso y a mí, pucha, el valor que más me gusta es el de la autenticidad.

Sí tuve, en cambio, algunos problemitas para digerir a Rospi vestido de huambisa, hija, con un taparrabos de fibra de wasai que te juro que le quedaba chico y se le asomaba un churumbel por un costado, de lo más impertinente para un ministro del Interior, hija, no sé si reparas en la paradoja. La corona de chambira sí le quedaba un poquito mejor porque le daba un aire como de estar camuflado detrás de un matorral, que a Rospi le pone su recutecu, qué quieres que te diga. Bueno, al medio de la mesota, Bobby, vestido de chalán norteño, hija, pero o el poncho era un par de tallas menos o el hombre le está dando duro al suspiro de limeña, porque déjame decirte que agarraba un look inmisericorde de tamal de Tauca muy poco condescendido con el vals que Chabuca le dedicó a mi tío José Antonio, cómo te explico. Después, Canuta, perdón, PPK. Pucha, estaba bien el traje de mochero, para qué te voy a mentir, pero eso de presentarse al Consejo con un caballito de totora al hombro, francamente fue too much, sobre todo, hija, porque todo Lima sabe que hay un lobby regio de los pesqueros con el MEF, qué falta de discreción.

De Waisman vestido como campesino de Paruro no tengo mucho que decir. A Fernando Villarán le quedaba regio ir de huitoto, porque como es flaco, pucha, no se le salen los mondongos entre los flecos de la falda de palmera. Lo que sí, querido Diego, para el siguiente Consejo de Ministros al que los convoquen con orden expresa de Eliane de que se vistan "como verdaderos peruanos con riesgo de perder el cargo en caso no acatar", pucha, hija, pásame la voz, que para eso estamos los amigos. Déjame decirte que hasta de pregonero de sanguito te hubiera quedado mejor que ese bombacho bordado con lentejuelas, esa casaquilla llena de oriflames de estrás, la peluca empolvada y el zapatito de charol. Hijo, no le entendiste nada a Eliane, está bien que seas Canci pero eso de virrey fue como demasiado, ¿no crees?

Ay, bueno, de cosas raras está llena la vida, ya está tocando mi nuevo paciente, ni más ni menos que miembro de ese mismo gabinete de toutes les sanges y por eso no lo he incluido en mi descripción, adivina quién es. Chau, chau. (Rafo León).